Jindungo

Djibouti

2005-05-23T20:01:00.000-07:00

Descobri o meu país de sonho - Djibouti! fica encravado entre a Eritreia, a Etiópia e a Somália, mas não é por ficar no corno de áfrica que eu quero ir para lá. é porque segundo o que me disse uma amiga cabo-verdiana que esteve lá há tempos, os gajos só trabalham de manhã. depois da hora do almoço mascam uma planta qualquer que os deixa ko, em estado "peace and love". e pelos vistos é uma tradição cumprida escrupulosamente. next stop, Djibouti!

Ontem à noite deu-me para isto

2005-05-17T14:10:00.000-07:00

É um país sobretudo de pó. Acho que um dia Cabo Verde vai desaparecer. A todo o micro-segundo a terra desprende-se do chão e voa. É vê-la a dar forma e cor ao vento. Castanho, sempre castanho. E assim Cabo Verde, tal qual como a sua gente, é levado pelo vento para não sei onde. E foge a grande velocidade, com receio de olhar para trás e arrepender-se.

Este é, como diria um amigo meu, um santuário. Onde se atreveram a parar uns quantos pretos, uns quantos brancos, que fizeram filho crioulo. Atrevimento que lhes saiu caro, porque esta terra não é de gente. E ao contrário dos apartamentos de luxo, que pedem apenas umas décadas de prestações bancárias, um santuário exige a quem nele vive, a vida inteira. Paraíso perverso. Enche a gente de seca contínua, enquanto lhe recorda a sua impotência, fazendo chover no mar, mesmo em frente à terra quebrada e sedenta.

Este é, pois um santuário que dá poesia. Dá música. Ritmo. Mas que mata os seus génios. É vê-los desfilar, um a um, a caminho dum abismo comum. Catchás, Pantera, Ildo Lobo, e outros que sem saber percorrem o mesmo caminho. São génios da música – bater do coração desta terra – que desapareceram. Gente que roubou demasiada energia a este paraíso recebendo em troca um golpe de morte. Ousaram o santuário, perceberam-lhe as entranhas, suscitaram a ira dos deuses das ribeiras secas, das montanhas despidas, da planura agreste. Por isso o fim prematuro.

Cabo Verde é santuário sem cobras. Quem o perceber desaparece para sempre. A terra, essa vai voando com o vento.

Muangolé é moto-taxista!

2005-05-06T17:23:00.000-07:00

Segundo o meu kamba Francisco Ribeiro, da Lusa, os habitantes de Luanda arranjaram mais um tipo de transporte público que não cabia na cabeça de ninguém... até agora.

É qualquer coisa como as "moto-táxi". Desde há uns tempos, por cinquenta kuanzas, um luandense pode deslocar-se por entre as loucas filas de trânsito da cidade nestas motos que fazem verdadeiro serviço público. ai o trânsito não anda? então vruuuuummmm lá vão eles! E pelo que diz o take da Lusa, já há inclusivamente uma associação destes "moto-taxistas". ao que parece, estão já inscritas cerca de trezentas pessoas. Surreal, mas prático e lucrativo.

Mas os angolanos são peritos em tirar proveito do permanente caos nas ruas da cidade. lembro-me de ver, nos dias de chuva torrencial, caminhos de pedra feitos pelos putos nas ruas alagadas, por onde as pessoas tinham que passar por autênticas portagens para cruzar para o outro lado. se queres passar sem sujar os pés de donzela, então paga! Ah luxo!

havia também aqueles que carregavam às cavalitas, em troca de uns trocados, os senhores e senhoras que não se queriam enterrar na lama e na bosta daqueles canais da Veneza africana. ou ainda os pequenitos que alisavam as estradas de pó para amenizar os inevitáveis buracos, e que corriam à frente dos carros com uma cancela em forma de corda, enquanto não lhes davam uns trocos.

e como não me esquecer dos famosos candongueiros, essas máquinas infernais ambulantes, Hiaces a cair de podre, onde cada centímetro quadrado era ocupado por uma multidão a cheirar a suor (eu) e a catinga (eles), e com umas colunas que debitavam a altos berros o último kuduro do Dog Murras.

É Angola no seu melhor, digna de admiração. Uma anedota em cada esquina, inventada por aqueles que nada mais têm do que uma imaginação pródiga, para matar o bicho que lhes rói os estômagos.

Portugal no Coração

2005-05-02T15:27:00.000-07:00

portugal no coração é o melhor programa do mundo! quem o diz é um exilado que se baba todo ao ver aquelas comidas, ao ouvir a musiquinha nacional, ao ver a "loireza" da Romero, e que abana a cabeça com aquelas gargalhadas forçadas do Malato. pode até ser pimbalhoco mas é produto nacional e isso até sabe bem para quem está cá fora. quanto mais não seja, porque é uma oportunidade de ouro para me dedicar ao passatempo nacional - criticar o que é nosso. portugal no coração para sempre!

crise

2005-04-29T14:18:00.000-07:00

hoje disseram-me que eu não era um "português normal". ontem, atiraram-me um "não pareces português". há uns meses atrás chamavam-me "pula preto". mas o meu bilhete de identidade, a carta de condução, o passaporte e o cartão de contribuinte não mentem. tive o cuidado de o verificar. parece-me motivo bastante para uma crise existencial.

vacas do palmarejo

2005-04-27T14:12:00.000-07:00

ontem ia para casa, já de noite, e deparei-me com duas vacas. estavam juntas, ao pé de um contentor de lixo. andavam para ali a deliciarem-se com os restos dos outros e nem se dignaram a cumprimentar-me. uma mugidela não ficava mal. são vacas urbanas, descobri-o.

mas a verdade é que a Praia é a verdadeira cidade dos bichos. andas na rua de noite ou de dia e vês de repente um vulto qualquer a saltar, cacarejar, a mugir, cornos em riste, tetas a abanar. são o que se pode chamar de verdadeiras unidades de reciclagem de lixo que um dia ainda vão acabar no meu prato em forma de febra deliciosa, acompanhada de batatas fritas e ovos estrelados.

mas o espectáculo mais cómico é o do desfile do fim de tarde, aqui perto do a semana. o jornal fica no palmarejo, um bairro novo da cidade criado de raíz aqui há uns anos, numa área onde antes havia só campos. Esta zona considerada in assiste todas as tardes ao desfile de uma manada de bois e vacas. todos os dias, lá para as 18 horas, estas bestas gordas atravessam todas "bazófas" a praça principal do palmarejo. imaginem este espectáculo na boavista ou na foz, o equivalente português ao palmarejo. são vacas de parar o trânsito e que cagam literalmente para ti, sem pudor.

bosta no chão, trânsito parado, ruas ocupadas por estes mastrodontes que não têm culpa do pastor que têm. um homem que se recusou a vender um pouco do seu terreno na altura da construção do bairro, e que continua a passear a sua manada, como na altura em que esta zona era deserta.

depois pronto, há sempre as rebeldonas que aproveitam a distracção do dono e escondem-se num recanto qualquer para, durante a noite, irem curtir para a beira dos contentores de lixo. se ao menos cumprimentassem... bad cow!

25 de Abril para sempre?

2005-04-25T12:59:00.000-07:00

25 de Abril e Cabo Verde trabalha. E eu, por arrasto, trabalho também. Acho que sim, afinal de contas é um dia como os outros, e que me habituei a encarar em vários sentidos - a liberdade e o inferno da descolonização.

lembro-me de ouvir a avó Alice contar várias vezes que, quando soube a notícia da revolução, lá em Benguela, Angola, desatou a chorar. e não sabia porquê. chorou o dia todo sem conseguir perceber a razão daquele descontrolo. um ano e tal depois, soube-o. malinhas na mão, bilhete de barco para portugal. na cabeça, enquanto o barco se afastava da costa, as décadas de trabalho, de sacrifício em terras africanas.

sim, sei que fizemos muita porcaria lá, os cabrões que fomos, o que explorámos, mas sei que os "meus" não o fizeram. podem ter tido um acesso facilitado às oportunidades. ou melhor, poderão ter tido essas oportunidades pelo único facto de serem brancos, mas a coisa não lhes caiu do céu. por isso o desgosto, por isso essa angústia silenciosa que ainda hoje sentem por terem sido recambiados para uma terra que pouco lhes dizia. um portugal tacanho, escuro. libertado? sim, mas sem aquela luz de áfrica.

não sei até que ponto temos que carregar aos ombros esse peso da história. não nos podemos esquecer nem muito menos minimizar os factos, mas por que passar a vida a receber lapadas de luva branca? lembro-me de um episódio que se passou em angola, quando estava em mbanza congo. andava lá eu, numa localidade de refugiados - mbanza mazina - quando encontrei um homem mais velho que a sua própria memória. disse-me que devia ter 90 anos ou mais. começámos a conversar sobre a vida dele, e chegou a um ponto em que me disse: "já sofri muito". perguntei-lhe então porquê, pensando que se referia à guerra. qual guerra? atirou-me prontamente: "tive que carregar com muitos portugueses aqui, aos ombros". Pau! Nossa Senhora, ia caindo para o lado. balbuciei umas palavras sem sentido e fui-me embora com o rabinho entre as pernas. que raio de culpa tenho eu disso? mas não sei... se por um lado orgulho-me de ser português quando me dizem coisas bonitas do meu país, também tenho que assumir isto... que raios.

mas deixo-me de especulações. vou comemorar o meu 25 de abril, no centro cultural português aqui da Praia. vou ver se ainda vou a tempo de ouvir os alentejanos. saudações revolucionárias

Voltas

2005-04-20T14:26:00.000-07:00

situem-se. cidade da praia, cabo verde. é o meu actual poiso. e como não deve ser o último (porque também não é o primeiro) adiro a esta coisa dos blogs para contar, recontar, dizer nada. a partir daqui, seja o que eu quiser.